¡Bienvenido, Dani!

Conocí a Dani primero a través de su mirada. Me encontré en una red social etiquetada en unas fotos que nos había tomado durante un concierto de Kumbiamba en el Raval, hace más de un año. Dani Álvarez era el fotógrafo. Hubo una foto en la que salía el detalle de mi pollera y un maracón puesto en el suelo. Esa foto llamó mi atención. Empecé a investigar quién había tomado aquella foto hasta que llegué a su blog.

The way you look tonight es un blog que suena a jazz, tambores de tierra, flamenco…entre un solo de trompeta, un contrabajista descansando en su funda durante una sesión de grabación y la voz que se abre hacia el público, Dani captura momentos como tesoros, tanto los momentos de ejecución, como los silencios que tanto tienen que ver con la música. Aparecen detalles y miradas que hablan de todo aquello que hace parte de un concierto: alegría máxima, duda, éxtasis, ensueño, un momento de descanso o el vigor en un solo, concentración y presencia. Los músicos saben a qué me refiero, Dani es músico, bien lo sabe.

Dani no solamente hace fotos de conciertos. Su mirada es atenta hacia la vida en todas sus expresiones, raíces, humanidad, pájaros…sí, pájaros…os proponemos que exploren su rica producción fotográfica, aquí el enlace de su flickr: danialvarezfotos

A Dani le propusimos colaborar en nuestro blog porque tanto a mi (Valentina) como a Francesca nos gustaba su mirada precisa y atenta. Le propuse varias poesías, y cómo no, una poesía que sonara a música. Así fue que aparecieron los pájaros y empezó una hermosa colaboración, ¡gracias, Dani!

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Trilogía binaural

I

Ella quiere un hombre grande

con manos grandes

para que aferren su corazón

que es grande y no cabe

no cabe en este

estrecho universo

voz

canta

dilo fuerte

pero con voz de pájaro

.

Ella no puede comprenderlo todo

pero sabe

que es de dentro, bien de dentro, y no cabe,

no cabe en tan estrecho

universo

no cabe, se va lejos con las últimas notas

se va, desaparece, se va su corazón. Aférralo. Ya voló.

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II

La música sabe hacia dónde

sigue, tras segundo de silencio

y los aplausos

me abruma ese cuarto de tono no alcanzado

es ausencia

un paso

hacia la luz

……………….rojo naranja verde

lúcidos en tu cabeza que piensa

demasiado

no puede (no se deja llevar)

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III

El joven O. piensa en matemática sagrada

números y cuentas de pulsaciones

corazón en 9 y medio

La joven V. escucha alucinada

un elefante en el sitar

frente a una tortuga tocando la tabla

O. y V. entienden con claridad que cada instrumento tiene su misión y el sitar se va

en la locura humana, genial e insostenible, luego es paz de canto de madre

y niña que juega, gritos, lamentos, voz de pájaro

¿quetzal? es dios y el diablo, el amor que busca compañero, el dolor de

nacer y morir

………….que en el medio está la vida

…………………………………vale la pena, por una única nota.

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después del tajo

Inauguramos el 2014 en nuestro blog con una publicación algo particular. En el Noticiario de las doce jugamos a crear un “país inventado” (como diría Isabel Allende) para poder hablar del anteproyecto de ley sobre el aborto que llegó puntual como regalo navideño por parte del Ministro de Justicia Gallardón, para todas las mujeres -y hombres- que viven en territorio español. Tema delicado y comprometedor, en el sentido que nos hemos comprometido en intentar hablar de ello, desde una posición de libertad, desde el respeto hacia la larga lucha que las generaciones anteriores a la nuestra libraron en busca de igualdad, libertad de expresión, derecho sobre el propio cuerpo…sí, el cuerpo, justo aquello que más nos acerca a la vida -y a la muerte- para las mujeres es muchas veces una condena, un largo y tortuoso camino en busca de la aceptación, el empoderamiento, el respeto y el amor propio. El cuerpo de mujer, siempre tan descaradamente objetivizado, reducido, esclavizado, deturpado…hoy seguimos hablando de nosotras. Invitamos nuevamente a nuestra amiga y colaboradora Iris Alejandra Maldonado porque es en su voz llena de verdad y poesía que resuenan las acalladas cicatrices

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después del tajo

I

si no te dijeran

y te volaran los sesos

te degollaran

y solo vieras

la vida vertida por los ojos

II

si no te dijeran

si la despedida fuera un chillido de gomas

estruendo sin sentido

que toca las puertas

del que jamás responde

tú conoces la Palabra

III

ella se detiene ante sus ojos

sostiene la cabeza hacia atrás

en un esfuerzo por encontrarle la mirada

su cráneo fracturado conspira con el campo gravitacional

se ahoga

siente latidos en su vientre

y la manita de su niño de ocho años sobre su mano izquierda

su otro niño de diez años pregunta ¿qué pasa mamá?

ella contesta morimos

lo dice con voz de culpa

tres rostros destrozados en tu nombre

hombre mata a mujer embarazada

y a sus dos hijos

IV

la convence de montarse en su auto

van a un sitio apartado

y la degüella

ella aprieta la herida

con sus ojos vidriosos

observa cómo se corta los brazos y huye

su hijo de dieciocho años

intenta socorrerla

sus palabras silenciadas

en la garganta abierta

hombre mata a mujer

V

la disputa termina

en aquel sótano inhóspito

la niña de doce años nota su ausencia

sale a buscarla

llega hasta el sótano

se asoma por la ventana

y la ve el pecho en sangre

roto

nadie le dijo que moriría

que si levantaba la voz moriría

hombre mata a mujer

y continúa

VI

en el cumpleaños

todo fiesta

él pensativo al otro lado de la calle

entra sin mediar palabra y aprieta el gatillo

disparo en la clavícula derecha

niñas adolescentes

hombre mata a mujer

VII

se niega a continuar su relación secreta

honorable mujer casada con cuatro hijos

enfurecida pide pon de arecibo a ponce por 80 dólares

el acuerdo encontrarse en el estacionamiento de un centro comercial

la segunda sube al carro de la primera

la segunda acuchilla a la primera

se baja y se monta en el carro del buen samaritano

permanece en silencio

(hago un paréntesis)

cómo es que no se baña de sangre el asesino

no recuerdo haberlo visto salpicado

por mi sangre al prender la luz

mujer mata a mujer

y continúa

VIII

su nombre todavía le arde en los labios

la bala le alcanza la cabeza

por unos mensajes de texto

la toma en brazos

se deshace del arma

la lleva al hospital

menores renuncia a su jurisdicción

la inocencia renuncia primero

niño mata a niña

IX

un puño le cabe en la tráquea

la bebé gatea sobre el charco de sangre

antes de señalar a su asesino toca puertas

lleva a sus niñas de la mano

no quiere dejarlas desprotegidas

como ella

hombre mata a mujer

X

¿cicatrizarán las heridas

aun estando varios metros bajo tierra?

.                                                                          IIris Alejandra Maldonado

estatua

Presentamos la segunda poesía de nuestra querida y admirada colaboradora Iris Alejandra Maldonado. Para saber algo más acerca de ella, aquí está el link a una breve pero apasionante entrevista que le hicimos: Colaboraciones.

Nosotras volveremos el próximo viernes con una publicación muy especial…

 

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I

estate quieta

me ordenó aquella voz

cuando ya el filo del metal

abría caminos en mi piel

estate quieta

y el aleteo

de un aterrizaje forzoso

despedía vientos

en su búsqueda de la luz

de una pista en la que aterrizar

estate quieta

                 .   y me pintó de rojo

                 .   y encendió la luz

no mires hacia atrás

ordenó otra voz

y no pude evitar voltearme

allí estaba yo

en el espejo

en el hielo y su imagen

                    .      piedra 

II

su voz me encontró frente al espejo

convertida en roca

me cubrió con un sudario de hilo blanco

en él se impregnó mi forma

me rodeó con sus brazos

la espalda

levantó mi peso

hoja y aire

me colocó en el centro

      .      de su habitación

con aceite aromático

limpió la pintura roja

con que habían bañado mi cuerpo

el incienso

a mi izquierda

se metía por mis poros granulados

me diluía

entre el aceite y el humo

me diluía

en aquel hombre

sus manos comenzaron a limpiarme

desde mis pies

bordeó mis piernas mis muslos

mi pubis mi vientre mis senos

mi blancura expuesta nos sedujo

él no desistió

quería apaciguar mi crudeza

cuando llegó a mi cuello

encontró el primer camino

me besó

la primera herida

un poco más arriba

encontró el camino segundo

la segunda herida

horrorizado

con sus lágrimas

pronunció los nombres

se vio tentado a despertarme

aunque temblaba al rozar mis labios

continuó su labor

entre la silueta de mi pelo

hedor a sangre

encontró el tercer camino

la tercera herida

en él fui agua

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¡Bienvenida, Iris!

Cuando concebimos De la A a la… imaginamos un espacio muy nuestro, un espacio íntimo, pero abierto a mostrarse y compartirse. Al mismo tiempo sentimos que era necesario que aquel espacio que se iba formando se hiciera múltiple, desde su intimidad. De allí una de las definiciones que le otorgamos fue la de “ósmosis creativa” (ósmosis f. fís. Fenómeno que consiste en el paso recíproco de líquidos de distinta densidad a través de una membrana semipermeable que los separa). Por eso cada vez le vamos dando más forma, y sustancia, a los dos espacios que abren la posibilidad al intercambio creativo recíproco: Colaboraciones y Lectores con Arte.
Hace tiempo ya que queremos invitar a una estimada y amada poetisa. Ayer, en un día de templado invierno barcelonés, le escribí a Iris Alejandra Maldonado, para invitarla a compartir con nosotras su lúcida y visceral arte de las palabras.
Presentar a Iris no es fácil, como nunca es fácil hablar de aquellas personas que dejan una huella profunda en tu camino. Yo, Valentina, conocí a Iris en enero de 2013, mientras estaba en Panamá, visitando a mi familia. Fueron un par de encuentros breves, pero intensamente impregnados de magia, “sororidad” (hermandad entre mujeres), lirismo, constelaciones y tarot, como de realidad, comunicación, curiosidad recíproca, reconocimiento y, por supuesto, mucha poesía.
San Francisco de la Montaña fue el lugar. Un pueblo amable situado en el interior del país, adornado por el perfil de la cordillera, con su plaza rodeada de árboles y su iglesia barroca, un festival de ángeles de colores y el arte de la talla de la madera. Cada año en San Francisco se celebra un festival de arte, literatura, música y gastronomía. Por eso ambas nos encontrábamos allí y el pueblo vestido de fiesta, sonrisas, amabilidad y arte. Fue en aquellas coordenadas que Iris me entregó un legado inestimable. La mañana siguiente ella volvería a su isla, Puerto Rico, pero aquellos dos manuscritos suyos, que aún conservo al lado de la cama, resonarían en mi hasta el día de hoy. Sí, dos manuscritos, dos poemarios llenos de anotaciones, algunas poesías inacabadas, borrones, palabras subrayadas. Materia viva en pleno desarrollo. Recuerdo con claridad el momento en que leí “Hechizo para hacer fuego”. El efecto fue inmediato. No pude parar, se hizo de madrugada y seguí luchando contra mis párpados, hasta haberlo leído todo. Aquella voz digna, plenamente cruda y bella, resonó en cada rincón. Voz de mujer: herida, sangre, gato, fuego, luz y sombra, hierbas y hechizos, burlescas, mesalinas y putas. Me llené las venas de poesía. Con aquella sensación peculiar de amanecer después de una noche en vela, me dirigí por el camino que indicaba el Salto. Un pozo natural de agua fresca, río de montaña. Entre aquellas corrientes empecé a escribir todo aquello que había callado por mucho, demasiado, tiempo. Desde entonces, no he parado. A Iris le debo el despertar de mi hoja blanca.
Iris ha aceptado nuestra propuesta con entusiasmo y dedicación. En menos de 24 horas (superando la logística desfavorable de los husos horarios que nos separan), hemos logrado publicarla y la tendremos cono colaboradora/co-creadora, por todo el mes de Diciembre…¡qué inmensa alegría! Tenerla aquí, entre nosotras, nos llena de honra y emoción y significa tanto que no cabe, inexplicable…el resto, a vosotros lectores, déjense llevar y vívanlo desde lo más hondo, hasta lo sublime.
El primer texto que presentamos proviene de uno de los poemarios de Iris, titulado Burlesca. Hace un par de meses Iris le envió el texto completo a Francesca, para ver si le inspiraba y si surgía alguna fotografía. Francesca no se pudo resistir a la fuerza cautivadora de aquella voz, la foto hoy acompaña el texto.
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numerario de una mesalina

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                                                             «Un mandarín estaba enamorado de una cortesana.                                  “Seré tuya, dijo ella, cuando hayas pasado cien noches esperándome                                                       sentado sobre un banco, en mi jardín, bajo mi ventana”.                                              Pero en la nonagésima novena noche, el mandarín se levanta,                                                                           toma su banco bajo el brazo y se va».  Roland Barthes

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aunque la cortesana del mandarín no dista mucho de la valeria

las mesalinas son distintas a las cortesanas

las primeras son emperatrices promiscuas las segundas solo prostitutas

mesalina y cortesana puta y puta

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mesalina        arrancado el himen sin recuerdo y con sabor a whisky en un asilo para locos

diecisiete años

mesalina        virginidad fingida a cambio de una rosa de papel

dieciocho años

mesalina        un reloj de arena balanceándose en la gota de sudor de una nota de salsa bien bailada en el nuyorican café

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años                 años                    años

…………………………………………………años bien muertos están vivos y coleando

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mesalina        humacao tiene limitación de movimiento

hay que estar bien borracha para escalar……….. a veces

los bloques de testosterona levantan en peso pero se escurren entre piernas

una mamada es menos íntima que un beso

sin embargo los hombres se enamoran si tragas

y mesalina si se le escapa un suspiro al abrir los ojos después de la prisión de unos labios

no todos los negros honran la fama que se les imputa

los hombres casados se pueden enamorar de sus aventuras

no se puede subestimar a mesalina que mira de reojo un hombre parido por dios.

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años                 años                   años

…………………………………………………años bien vivos que muerden como la culpa

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¿qué quiere la valeria?

dinero no

no al que se sienta noventa y nueve días debajo de su ventana

mesalina quiere un hombre

uno que sea todos

y ser puta de él

puta bien puta

nunca cortesana de mandarín

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Iris Alejandra Maldonado 

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Nuestro primer colaborador: Alex Serra, dándole la vuelta al mundo

Qué hermosas las despedidas, cuando no son para siempre, más bien un hasta luego. Qué lindo cuando es uno mismo quien se va, rumbo a una aventura ¡Adeu! ¡Adeu! ¡Buena suerte y persigue tus sueños! Jules Verne lo imaginó en ochenta días. Tú…bueno, tus planes han cambiado un poco. El mismo hecho de viajar los ha cambiado, te ha cambiado y te sigue y seguirá cambiando. Mira dónde estás, Alex, en Buenos Aires, en tu cuarto propio después de un año entero de ping pong entre hostales, sofás, pensiones…

Desde el otro lado del océano, al sur del mundo llegas hasta este blog como nuestro primer colaborador, para enseñarnos en tu propia piel que sí, se pueden realizar los sueños, de alguna u otra forma, con mucho coraje, un poco de locura (un brillante sol en acuario), confianza, mucha confianza y dejándose guiar por el viaje mismo, deshaciendo planes y tiempos…del resto, ¿qué es el tiempo para ti ahora?

12 meses, 13 países, 178 segundos.

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